“esta noite recebi
uma chamada:
‘olá. você é
Charles Bukowski?’
‘sim.’
‘bem, eu tenho uma
casa.’
‘e?’
‘um bordel.’
‘entendo.’
‘li seus
livros. tenho
um puteiro num barco em
Sausalito.’
‘beleza.’
‘quero lhe passar o meu
número de telefone. quando
você vier a San Francisco
eu lhe pago um drinque’
‘certo. me passa o
número.’
anotei-o.
‘mantemos um negócio de categoria. estamos
em busca de advogados e senadores,
cidadãos de elite, assaltantes,
cafetões, e por aí vai.’
‘eu ligo pra você quando
estiver por aí.’
‘boa parte das garotas
lê seus livros. Elas
o amam.’
‘sério?’
‘sério,’
nos despedimos.
gostei daquela
ligação.”
(O amor é um cão dos diabos)
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